Por Jota Jota López
En un planeta minúsculo, que corre hacia la nada desde millones de años, no puede existir el sentido: nacemos en medio de dolores, crecemos, luchamos, nos enfermamos; entrenamos equinos que trotan, cagan y no pueden dar un pase a medio metro... Sufrimos y hacemos sufrir, gritamos, nos desesperamos... algunos mueren y otros están naciendo para volver a empezar la comedia inútil. ¿Sería eso verdaderamente; toda nuestra vida sería una serie de gritos anónimos pidiéndonos que tengamos sangre en las venas en un desierto de astros indiferentes?
En un planeta minúsculo, que corre hacia la nada desde millones de años, no puede existir el sentido: nacemos en medio de dolores, crecemos, luchamos, nos enfermamos; entrenamos equinos que trotan, cagan y no pueden dar un pase a medio metro... Sufrimos y hacemos sufrir, gritamos, nos desesperamos... algunos mueren y otros están naciendo para volver a empezar la comedia inútil. ¿Sería eso verdaderamente; toda nuestra vida sería una serie de gritos anónimos pidiéndonos que tengamos sangre en las venas en un desierto de astros indiferentes?
¿Por qué Funes Mori y no más bien nada? ¿Para qué Pavone, si no somos otra cosa que inexpresivos actores representando una comedia absurda escrita por un idiota?
Lego mi nada a nadie: la meta es el descenso, y hemos llegado antes.
Lego mi nada a nadie: la meta es el descenso, y hemos llegado antes.
