TANTO ME INSISTIERON, ¡QUE ESTOY LEYENDO Y DISFRUTANDO A BUKOWSKI!

Estoy leyendo La senda del perdedor, de Charles Bukowski (1920-1994); y también me compré Espera a la primavera, Bandini, escrito por quien es considerado su precursor: John Fante (1909-1983).

Al final,  el gran borracho venció mi resistencia borgeano/nietzscheana/adorniana (?). Me estoy dejando convencer por su "realismo sucio". Aunque en rigor de verdad, la pared comenzó a derrumbarse hace años, gracias a Trópico de Cáncer, de Henry Miller:

"No tengo ni dinero ni recursos ni esperanzas. Soy el hombre más feliz del mundo. Hace un año, hace seis meses, pensaba que era un artista, ya no lo pienso, lo soy. Todo lo que era literatura se ha desprendido de mí. No hay más libros que escribir. ¿Entonces esto qué es? No es un libro. Es un libelo, una difamación. Es un prolongado insulto, un escupitajo arrojado a la cara del arte, un puntapié en el culo de Dios, del hombre, del destino, del tiempo, del amor, de la belleza..."

Haber leído ese fragmento fue para mí una liberación, aunque no definitiva: la pelea contra los demonios interiores nunca termina. Cada tanto, las ganas que tenemos de expresarnos gana la batalla contra la tentación snob de "distinguirnos del rebaño ignorante", contra el deseo exclusivo de parecer interesantes.

Muchas veces, el "perfeccionismo" no es otra cosa que un disfraz que usamos porque somos cobardes, porque tenemos terror  a equivocarnos o a descubrir que no escribimos lo que queremos, sino lo que podemos.

Con seguridad, Bukowski jamás será mi autor favorito, ¿y qué importa? Es un alma más que acompaña mis momentos de soledad.

¡RODRIGO, QUE NUNCA EL PEPE GRILLO QUE TE HABLA DE "LA GRAN LITERATURA" TE IMPIDA LEER NI ESCRIBIR!